Recién nacido:
aún con luz de otro mundo
en tu mirada.

-Perennes piedras:
Nosotros, los moribles,
os saludamos.

¿Qué valla o seto
se erige entre Vivir
y No Vivir?

De Vida a Muerte,
el paso fronterizo
no tiene aduana.

¿Nos desmorimos,
nos desinertizamos
cuando nacemos?

“No Ser” y “Ser”.
Justo donde uno empieza,
acaba el otro.

Entre lo inerte
y esta forma de vida,
¿qué otras opciones?

“Perecederos”:
nos engendran y arranca
la cuenta atrás.

.....

Reloj de arena.

Granos de vida caen

indetenibles.

No es un hogar.
Estar vivo es, más bien,
una posada.

Se activará
a su debido tiempo
la función-muerte.

Está la muerte,
como otra cita más,
en nuestra agenda.

Y a esta crónica
de una muerte anunciada
llamamos vida.

Tenemos todos,
allá al fondo esperándonos,
la consunción.

Aunque está escrito,
el día de tu partida
-por suerte- ignoras.

No sé leer
-¡menos mal!- mi fecha de
caducidad.

Ningún viajero
sabe dónde este avión
tomará tierra.

¿En qué estación
-nunca te lo dijeron-
has de bajarte?

Ven aquí; márchate.
Abre los ojos; ciérralos.
Di hola; di adiós.

En el gran muro
una fugaz ventana
se cierra / se abre.

Un hueco apenas
en la ancha, impenetrable
pared oscura.

Somos tan breves
y tan volátiles que
casi no somos.

Juntas, bailando,
casi ebrias, Vida y Muerte
han sido vistas.

¿Cúales serán
las causas de que somos
la consecuencia?

Sin conocer
los porqués de la vida,
nos marcharemos.

Habremos de irnos
sin saber para qué
fuimos traídos.

Un parpadeo,
y de nuevo a No-Ser
retorna el Ser.

Tal como un río
que se gira y regresa
al manantial.

Está completo.
Nada falta al cadáver…
excepto todo.

Un esqueleto:
el huesudo mecano
que alguien movía.

Fibras nerviosas
ahora no traen, no llevan
ningún impulso.

Neuronas ya
apagadas; sentidos
que nada sienten.

Las cañerías
para el aire, la sangre,
la digestión…

……

y las turbinas
de vísceras, de músculos…
TODO HA PARADO.

No hay morador,
no hay inquilino dentro
del cuerpo exánime.

Nadie pervive
en su propio cadáver.
Nadie es un muerto.

Cuerpo yacente.
Dentro de esa carcasa
residió alguien.

Con sus tentáculos
dulces y acogedores,
la Nada aguarda.

Vuelvo a la Nada,
vuelvo a la inexistencia,
vuelvo a mi hogar.

¿Nos dirá alguno
al entrar en la muerte
“Sé bienvenido”?

¿Hay gente ahí?
¿Tras la muralla opaca
habita alguien?

¿Se estará bien
no siendo? Y ¿será
bueno no estar?

¿Cómo será
ser (o sea, no-ser)
en la Postmuerte?

Si todo gira,
¿será este “ser / no ser”
también un círculo?

Tu vidamuerte,
como un aro que da
vueltas y vueltas.

Vivir / Morir:
¿un tiovivo, una noria,
un carrusel?

aquí la Muerte
y… < puerta giratoria > …
aquí la Vida

Mis viejos yoes
ignoraban que un día
serían yo.

Todas las veces
que naces, naces por
primera vez.

En otra carne,
sin memoria de mí
¿vendré de nuevo?

…..

En otro yo
donde yo seré “yo
reestructurado”.

¿Cómo seré?
En la vuelta siguiente
¿quién voy a ser?

¿Quién me será?
En el próximo giro
¿quién va a ser yo? 

¿Quiénes fui antes?
y ¿quiénes seré luego?:
los dos enigmas.

El que seré,
será alguien que jamás
sabrá de mí.

Y quien no quiera
retornar a la vida
¿podrá negarse?

…..

…¿podrá quedarse
in-siendo para siempre
en Ningunsitio?

Si viví antes,
¿por qué me está prohibido
saber quién fui?

¿Por qué no puedo
saber quiénes he sido,
cuántos ya he sido?

Mi última muerte.
¿Cómo y cuándo ocurrió
mi última muerte?

No te consumes,
tan sólo te transformas.
(¿En qué?, ¿en quién?)

La infinitud:
donde llegar es irse
y omega es alfa.

Vueltas sin fin.
Sin final ni, tal vez,
finalidad.

Muere en Sanlúcar
y en Cazorla renace:
Quivir-Al-Guad.

Señor Manrique:
“la mar, que es el morir”,
sigue en las nubes.

Gotas de lluvia.
Transmutado en vapores,
el mar desagua.

¿Por qué trazado,
siguiendo qué caminos
vendrá mi muerte?

Tras una esquina
habrá quien no nos deje
seguir andando.

.....

(Quizá una niña,
sin hacha ni guadaña,
que te sonríe...)

¿Cómo serán
mi postrero sonido,
mi última luz?

¿Vendrás tú, Muerte,
o más bien seré yo
quien vaya a ti?

¿Cómo, y cuándo,
y en qué último aliento
me extinguiré?

¿Dónde está el eje
alrededor del cual
orbita todo?

No encontrarás
nada en el universo
fijo en un sitio.

…..

…nada parado;
nada estático; nada
que no dé vueltas.

Todo son círculos…
Con razón eres mágico,
número pi.

Nada ni nadie
infringe su deber
de retornar.

.....

La inincumplible,
la indesobedecible
obligación.

Nada es in-cíclico,
nadie logra escapar
del Rodar máximo.

Siempre girando,
solo o formando parte
de algo que gira.

Nunca estás quieto.
En la Tierra y con ella,
giras sin pausa.

Aunque te pares,
no por ello te excluyes
del Gran Retorno.

No precisamos
que sepas a algo, agua,
para beberte.

No es necesario
pedir que vengas, muerte,
para abrazarte.

Jamás se sacia
de velas y de mástiles
el horizonte.

Ya debería
ser experto en no ser.
Y no lo soy.

Millones de años
no siendo… e ignoramos
cómo es no ser.

Inexistir
es lo que casi siempre
he estado haciendo.

Inexististe,
pero de aquella etapa

ya nada sabes.

Nadie se acuerda
del día que se topó
con la consciencia.

Se nos olvida
que surgimos, brotamos
en otro cuerpo.

Nos desprendimos,
soltamos, desgajamos
desde otro ser.

No recordamos
haber vivido meses
dentro de un útero.

El verdadero
color de lo mortuorio
es transparente.

No es ningún drama,
ni hiere, ni hace daño
inexistir.

Morir adquiere
trazos de hiena, de águila,
de calamar…

También de olivo,
de sauce o de nenúfar
viste la muerte.

Vendrá “El Que Siega”
con semblante de ti,
de mí, de él…

En sus baúles,
Tánatos no echa en falta
ningún disfraz.

La Muerte habló:
-Tampoco yo, en verdad,
sé quién me envía.

…

Ni por qué vengo,
ni mi función conozco
-dijo la Muerte.

¿De qué otro hábitat,
cuando ya no de éste,
seremos parte?

¿Hay Otro Mundo?,
¿o tan sólo Este Mundo
y Ningún Mundo?

Tatarabuelos
del siglo Uno (o del Ocho)…,
¿quiénes, cómo erais?

Por pocas ramas
de tu árbol genealógico
logras trepar.

¿Mis ascendientes?
No conozco de nada
a esos señores.

Antepasados:
Nunca he estado en vosotros;
nunca os he sido.

Viste sin ojos
y oíste sin oídos
mientras soñabas.

Es lo que sueño
más sensorial, a veces,
que lo que toco.

No te equivoques:
lo que vives en sueños
también lo vives.

El bloc de notas
que anoche rompí en sueños
hoy está intacto.

¿Dónde está el centro,
el eje, el pilar básico
de tu existencia?

Si te cayeras,
apenas un chasquido
podría oírse.

¡ Son tan livianas,
tan frágiles las vigas
que te sostienen !

Eres hundible.
Eres un edificio
desmoronable.

El del espejo
¿qué juicio te merece?,
¿qué opinas de él?

Tú frente a ti:
tus pupilas clavadas
en tus pupilas.

Uno del otro
-el del espejo y tú-
no sabéis mucho.

Tan conocido,
y a la vez tan extraño,
mi propio rostro.

Tampoco ves
por fuera, desde fuera…
al del espejo.

Desde los ojos
de él o de ella jamás
te has contemplado.

Nunca te viste
ajenamente. Nunca
te extra-miraste.

Van mis dos pies
-uno a un sitio, otro a otro-
contradiciéndose.

No son capaces
de esquivarse entre sí
tus paradojas.

Una afonía
me permitió aprender
lo que es LA VOZ.

Tan sólo un sordo
valora en plenitud
poder OÍR.

Sólo el tullido
comprende de verdad
cuánto es UN BRAZO.

Conocerás
del todo lo que tienes
cuando lo pierdas.

La mella, el hueco,
la hendidura que deja
lo que ya no.

Miembros-fantasma,
trozos de ti extirpados
vienen a verte.

A cuestas siempre
cada cual con su fardo
de amputaciones.

Grifo sin agua.
Enchufe sin corriente.
Lunes sin ti.

La Dicha oculta,
camuflada en lo fútil,
mimetizada.

Como el oxígeno,
que no lo sientes salvo
cuando te falta.

Igual que el agua,
del todo inadvertida
para los peces.

Lo que se esconde,
lo que sólo es visible
después de ido.

En una foto
TUS OJOS, fijamente,
miro insaciable.

¿En el estanque
su figura invertida
contempla el cisne?

Hay en el río
árboles boca abajo,
bosque al revés.

Fluye el arroyo
sin romper el silencio,
acariciándolo.

Sobre almanaques
o de la hora oficial,
¿qué sabe el tiempo?

El reloj tiene
cuerda, ejes, engranajes…
El tiempo no.

No hay horas, días,
semanas, meses… para
el universo.

No tiene el Todo
un programa, una agenda,
un calendario.

- Doscientos seis -

206
huesos, dicen que tengo.
Qué despilfarro.

.....


Doscientos seis
goznes. Doscientas seis
piezas de Lego.

.....

Doscientas seis
tuercas. ¿Y de verdad
las necesito?

.....

¡Tanta estructura
-206 ladrillos-
para mí solo!

Cualquier camino
finalmente nos lleva
a Villa Nada.

“Ser” desemboca
en el mismo “No-Ser”
del que surgió.

El Ser se acaba
y vuelve a ser No-Ser.
Todo está en orden.

Lo estructural
es ser nadie. Ser alguien
es marginal.

Quienes estamos,
quienes sí somos, somos
las excepciones.

No recordamos
qué fuimos, cómo fuimos,
antes de ser.

Nadie se acuerda
de aquello que in-sentía
cuando era nadie.

En ningún sitio
hallaremos más paz que
en Ningunsitio.

¿Cómo acordarnos
del tiempo en que aún no éramos,
en que aún no estábamos?

Los pies, las piernas,
para andar marcha atrás
no fueron hechos.

No hay en la nuca
ni en la espalda ojos para
retro-mirar.

¡Cuánto he olvidado!
¡Cuánto hay que no cabía
ya en mi desván!

Os vais, recuerdos,
para dejar sitio a los
recién llegados.

En tu memoria
eléctricos impulsos
tristes y alegres.

Cajón de sastre,
almacén de recuerdos,
batiburrillo.

Fotos del álbum.
Las miro y todas son
de color tiempo.

La vieja foto.
Ese de ahí eres tú
y no lo eres.

Ni se imagina
el niño de la foto
que se hará yo.

“No te conozco”,
a mi foto de niño
le oigo decir.

Flechas sin blanco.
Objetos sin propósito.
Medios sin fin.

¿Para quién brilla
la estrella cuya luz
nadie percibe?

Luces que nadie
alcanza a ver; sonidos
que nadie oye…

Luz que no es vista
por nadie ¿es luz o es
oscuridad?

Ninguna cosa
es menos real porque
nadie la vea.

Apenas nada
de todo lo que es,
es percibido.

En cada astro
visible o invisible,
¿qué está pasando?

La mayor parte
de todo lo que ocurre
es para nadie.

Tiene que haber,
por fuerza ha de existir,
algo mejor. 

.....

Otro lugar
que nunca haya alojado
nuestras vergüenzas.

.....

Otro planeta
cuyo libro de historia
no exude sangre.

Todas las cumbres
tienen, encima de ellas,
algo aún más alto.

Incluso el suelo
se apoya y se sostiene
sobre otra cosa.

Ve el dinosaurio
caer del cielo algo
grande y brillante.

…..

Irrumpe y llega
un trozo de otro mundo
a cambiar éste.

…..

Contra el planeta
impacta un asteroide
y lo rehace.

…..

Gran expulsión.
De la Tierra se van
los dinosaurios.

.....

Queda tan sólo
la forma de sus huesos
en unas piedras.

.....

Sin meteorito,
¿qué otros pasos hubiera
dado la vida?

.....

El asteroide
se fundió y ahora es parte
de este lugar. 

Tyrannosaurus
corrió, tal vez, por donde
tienes tu cama.

Un aeropuerto
justo donde vivieron
los diplodocus.

Por donde un día
iban mamuts, hoy cruzan
camiones-trailers.

Sobre una roca,
todavía las huellas
de un dinosaurio.

En este suelo
que ahora cubre el asfalto
hubo otros mundos.

Por Nueva York,
por Shangái, por Oviedo…
los dinosaurios.

Era Terciaria.
Homo sapiens no está
ni se le espera.

Subidos siempre
a tu árbol genealógico,
un par de monos.

Bacterias, peces:
los altos eslabones,
los abuelísimos.

Resultó ser
la Tierra Prometida
otro desierto.

Zonas desérticas
(no el Sáhara, no el Gobi…)
en nuestro viaje.

Aridez, dunas
-¡y algún que otro oasis!-
que atravesar.

Tras coronar
la cumbre, aparece
otra montaña.

Al horizonte
llegas, miras y ves…
otro horizonte.

La meta última
era este retornar
a la salida.

¿En qué sentido
la vida es más que una
tormenta eléctrica?

¿Con qué criterio
una oruga es más que un
cristal de cuarzo?

Procesos químicos
en el tercer planeta
y, ¡zas!, la vida.

A exactas dosis
de sustancias precisas,
la vida emerge.

Porciones ínfimas,
trocitos de la Tierra
se vuelven vivos.

.....

Los minerales,
el nitrógeno, el agua…
ahora respiran.

.....

El calcio, el hierro…
conforman ramas, hojas,
músculos, huesos...

Como una llama,
desde la inertitud
prende la vida.

Brota la vida
como brotan los géiseres
o los relámpagos.

Sólo un fenómeno,
como el ciclón o el óxido:
eso es la vida.

Un saltamontes
tiene más percepción
que una montaña.

Un boquerón
es más sensible que
todo el océano.

Ni el abedul
ni el melocotonero
ni el ciprés piensan.

Tan inconscientes
los olivos, los cactus,
las madreselvas...

No hay un cerebro
oculto en las entrañas
de ningún árbol.

El baobab
y la secuoya nunca
han visto nada.

Siguen al sol
-¡pero jamás lo vieron!-
los girasoles.

La rosa ignora
si es roja, o amarilla,
o blanca, o rosa.

El gorrión ve
al olmo, pero el olmo
no ve al gorrión.

Ningún jazmín,
ninguna malva olieron
su propio aroma.

Se quemó el bosque.
¡Menos mal que a los árboles
no les dolió!

Escarabajo:
¿te percibes ahí,
dentro de ti?

Calamar, reno:
¿os sentís?, ¿os sabéis
vosotros mismos?

En el cerebro
brota una nueva capa...
y la consciencia.

No eres, consciencia,
más que un curioso apaño
evolutivo.

No disponemos
de Consciencia. Quizá
de consciencilla.

En cada humano,
de la total Consciencia
sólo un hilito.

.....

Una corteza
de neuronas no puede
abarcar más.

Nuestra consciencia
no conoce, no entiende
a la Consciencia.