No de un violín
sino del otro mundo
viene esta música.

En lo profundo,
puertas que solamente
la música abre.

Sin decir nada
la música -¡ la música !-
lo dice todo.

Sí, Federico:
No hay quien detenga el llanto
de la guitarra.

También al piano
dejémosle que llore
hasta el final.

Árboles, pájaros:
Qué bueno si llevarais
grabado el nombre.

…..

Y yo os diría:
“Buenos días, corneja”;
“Hola, abedul”...

Lo que no existe,
lo que no es, sólo por
no tener nombre.

Idos los trucos,
las ilusiones ópticas,
¿qué quedará?

Lo extramental,
las ultradimensiones,
los otros planos…

Lo que el cerebro
sabiamente se niega
a comprender.

Y todo aquello
cuya percepción nos
derribaría.

Lo que no cabe
ni en lóbulos ni en pliegues
ni en neuronas.

.....

Lo que está aquí,
ante nosotros, mas no
para nosotros.

.....

Como la luna
para un pez. Como el mar
para una hormiga...

.....

Como el poliedro
para el topo, o el álgebra
para el caimán.

Nuestro saber
nada conoce de
nuestro ignorar.

Tantos secretos
de los que no seremos
nunca partícipes.

.....

Tantos cerrojos
para los que jamás
tendremos llaves.

Este montaje
de nuestras mentes, esta
superchería.

La omni-impostura,
el supremo y total
ilusionismo.

¿Vendrá el Gran Mago
y al fin revelará
sus cosmo-trucos?

Sólo tenemos
esta luz tan oscura,
tan mortecina.

Llamamos luz
a esta forma atenuada
de oscuridad.

Hay una venda,
hay un velo incrustado
en nuestros ojos.

¿Cómo será
todo esto cuando al fin
se haga la Luz?

Caminos brotan
-como ramas de árbol-
unos de otros.

En cada cruce
¿cómo saber cuál es
el buen camino?

Del azar somos
los frutos improbables,
casi imposibles.

Los infinitos
aleatorios trabándose.
Y al final tú.

En ti culmina
la inmensa estirpe de las
casualidades.

De tus ancestros,
sí, pero sobre todo
del Azar vienes.

Eres la bola
que en la Gran Lotería
la suerte extrajo.

Digo “yo” y digo
ruleta cromosómica,
juego de genes.

Jugadas fueron
mis cartas. ¿Sabes tú
quién las jugó?

Éstos que nacen
no reponen, no suplen
a los ya idos.

Los trozos somos
turbios, ruines. Pero
el Todo es bueno.

Tal vez morir
es dejar de ser uno,
de ser sólo uno.

Quizá morir
es volver a ser todo:
otra vez todo.

Cesar de ser
tan sólo uno. Morir.
Todificarse.

Tu yo se acaba
y de nuevo te expandes,
te diseminas…

…te difuminas,
te extiendes, te diluyes.
Te desyoízas.

En ningún sitio,
esto es, en todas partes
luego estaremos.

En dos secciones
-Dentro y Fuera- mi piel
fractura el mundo.

La línea “Dermis”
linda entre el país Yo
y la Otredad.

Envejecemos
y en cambio nuestros átomos
son siempre niños.

La apasionante
historia de tus átomos
no sabrás nunca.

Tardes de otoño…
Pero otoños sin ti,
tardes sin ti.

Tu ausencia agrieta
mi suelo. Tu no estar
me des-sostiene.

.....

Mi semitodo
sin ti, mi semivida,
mi semiyó.

Este yo hueco.
Este adentro sin ti.
Este vacío.

.....

Nunca estuvieron
las cosas tan ausentes,
tan incompletas.

.....

Mi corazón
tiene ahora tanto tanto
y tanto frío...

¿De dónde cuelgas?
¿Qué hilos han de romperse
para que caigas?

Vamos, recoge
tus trozos, tus destrozos,
y reconstrúyete.

Lo añejo siempre
está tramando algo
para quedarse.

Ritos, costumbres…:
el contumaz pasado,
que no se rinde.

Para no irse,
lo rancio se disfraza
de tradición.