Siempre la historia:
con sus cepos, sus rémoras,
sus sabotajes.

Y la batalla,
la interminable lucha
contra el ayer…

…contra la inercia,
contra el así fue siempre,
contra el no cambies.

Ojalá nadie
trague o derrame lágrimas
por mí por mí

¿Lo ensucio y mancho,
o dejo este lugar
algo más limpio?

¿Suavizo el mundo,
o aumento su aspereza
y su abruptez?

¿Agrio el vivir,
o lo vuelvo más dulce
y más querible?

¿Hago más blando
o a mi paso endurezco
este camino?

¿Doy comprensión,
o vuelvo este paraje
aún más hostil?

Lo existente
no es sino una migaja
de lo posible.

Todo lo que es,
cabe en una pizca del
podría ser.

Ceden, decaen
todos los sucedibles
excepto uno.

Lo inocurrido
es siempre mucho más
que lo que ocurre.

A cada instante
sólo un presente, sólo
un existible.

Nunca en tu vida
sabrás enteramente
cómo es ser otro.

Duelen las huellas,
las invisibles marcas
de mis no-pasos.

Por mucho que haga,
habré hecho siempre menos
de lo que pude.

Nunca a su altura.
Siempre más bajo yo que
las circunstancias.

¿Alguna vez
he estado yo del todo
en algún sitio?

Ni el encender
ni el apagar del mundo
los verá nadie.

La Tierra muere.
Nadie asiste a su entierro.
Apocalipsis.

Tal vez la Nada
se agotó –ella también-
y brotó el Algo.

¿Qué forma tiene,
qué anchura, cuánto pesa
el Todo entero?

El macrocosmos
-la total realidad-
¿será consciente?

¿Persigue algo,
desea alguna cosa
el Absoluto?

¿Tendrá el Todo
un código, un lenguaje,
un patrón lógico…?

¿De qué motor
somos válvula, biela
o rodamiento?

¿Qué pieza soy
dentro del mecanismo
del gran autómata?

Emerges, vida.
Y ¿con qué intención lo haces?,
¿con qué objetivo?

Sepas o no,
cuerpo, cómo apagarte,
tendrás que hacerlo.

La muerte es siempre
-no importa a cuántos llame-
tarea de uno.

Níñame, niña.
Dame de tu niñez.
Hija mía, híjame.

Todo lo absurdo
se viste de sentido
si tú me abrazas.

Acurrucado
en ¿tus? ¿mis? brazos piernas
dormita el tiempo.

¿De qué nos libra,
nos salva o nos redime
venir al mundo?

Ser engendrados
¿de dónde nos arranca
y nos destierra?

Sobre las tablas
del Teatro del Mundo,
el drama insiste.

No habrá trabajo
ni salario allí donde
los robots lleguen.

Ya trabajamos
sólo en lo que las máquinas
nos dan permiso.

Cambian las reglas.
Bajo nuestros dos pies
se mueve el suelo.

Las vigas tiemblan
y hay que rehacer la casa
de arriba abajo.

……

…de otra manera,
con nuevas paredes, con
otros cimientos.

Llevan las rosas
dentro de ellas también
su imperfección.

Se nos va todo
por esas grietas que hay
entre los dedos.

Semimorimos
cuando la ilusión cae
por el desagüe.

Justo en el centro,
en el terráqueo núcleo,
no ha estado nadie.

En cada instante
se vierte tu pasado:
ahí conducía.

Nos espera algo.
Sí: algo que no es
lo que esperamos.

Vendrá el futuro,
siempre otro diferente
del que imaginas.

Tiene el mañana
ya urdida su estrategia
para olvidarnos.

No debería
ser tan fácil destruir,
derribar todo.