Las manos de mi madre parecen pájaros en el aire, historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.
Las manos de mi madre saben qué ocurre por las mañanas, cuando amasa la vida horno de barro, pan de esperanza.
Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano. Todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pájaros, junto a los pájaros que aman la vida y la construyen con los trabajos. Arde la leña, harina y barro, lo cotidiano se vuelve mágico.
Las manos de mi madre me representan un cielo abierto y un recuerdo añorado: trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras, limpias de todo. ¿Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio?
Nadie
ReplyDeleteManos de Orlac , manos ensangentadas , Peter Lorre
ReplyDeleteM.H.
Los santificados ; los que lograron superar los instintos de los animales y de todo tipo de bestias ...
ReplyDeleteLos que se liberaron del YO : del EGO y sus apegos .
ReplyDeleteLas manos de mi madre
ReplyDeleteparecen pájaros en el aire,
historias de cocina
entre sus alas heridas
de hambre.
Las manos de mi madre
saben qué ocurre
por las mañanas,
cuando amasa la vida
horno de barro,
pan de esperanza.
Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano.
Todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros,
junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos.
Arde la leña, harina y barro,
lo cotidiano se vuelve mágico.
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado:
trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan cálidas,
nobles, sinceras, limpias de todo.
¿Cómo serán las manos
del que las mueve
gracias al odio?