Por suerte aún me
apasiono. Por suerte
aún me emociono.

Menos mal que,
a veces, llego aún a
ilusionarme.

Del todo no,
entusiasmo: del todo
no te me vayas.

No necesito
mucho. Sólo un motivo
al despertarme.

No preciso una
gran ilusión. Basta una
ilusioncilla.

Para buscar
la luz, las plantas no
precisan ojos.

No echan de menos
disponer de sentidos
los vegetales.

Ese eucalipto
no está muy interesado en
tener cerebro.

Acacias, olmos,
robles... no echan en falta
sentir, pensar.



Quizá piensan sin
neuronas. Sin sentidos
tal vez perciben.

Descerebradas
engullen cerebrados:
plantas carnívoras.

Tarda en venir,
muerte, pero al llegar
trabaja rápido.

También la muerte,
como proceso, está
mal diseñada.

Morir debiera
ser más fácil, más simple y
más instantáneo.

Sin hospital,
sin UCI, sin tubos…, sin
apagamiento.

Ciclón, tornado…
Lo inerte no se postra
ante lo vivo.

Terremotos y

volcanes. En la Tierra

igual que en Venus.

La Tierra no
está hecha de otra
pasta distinta.

Los seísmos de
Marte no matan, no
hieren, no dañan.

¡Si ambos,  Memoria
y Olvido, fuerais dóciles
y obedientes!

¿Qué órgano hay para
recordar u olvidar
según queramos?

Pulse R y lo
recordará. Accione O
para olvidarlo.

.....

Una pastilla,
un "olvidante" cuando el
recuerdo duele.

¿Qué trozo de
nuestra realidad sienten
los animales?

¿Qué pizca del
“ser un tigre” podemos
captar los hombres?

Lo que hiciste
no puedes ya dejar
de haberlo hecho.

No hay desherir
ni desmatar… No: esos
verbos no existen.

¿Qué borrarías
si pudieras borrar
sólo una cosa?

Hacia su fuente
-marcha atrás- nunca, nunca
ha fluido un río.

Haikus: bullís,
hervís, burbujeáis
dentro de mí.

Año 10.000.
¿Quedará aún gente
en este sitio?

¿Cómo serán,
cómo vivirán en
el siglo 100?

En el 10.000
¿persistirán escudos,
himnos, banderas?

Decís Estado,
pero su verdadero
nombre es Fragmento.

¿Qué merecemos?
¿De qué nos hemos hecho
acreedores?

A un paso estamos
del fracaso total
de nuestra especie.

¿Evitará
la humanidad destruir
la humanidad?

¿Lograremos no
sucumbir a manos de
nosotros mismos?

Aún podríamos
sobrevivir a nuestra
estupidez.

¿A quién querrías
ver entrar, ahora mismo,
por esa puerta?

No sabes dónde
te llevarán al fin
tus propios pasos.

¡Qué gran bazar:
todo cuanto en la vida
fuimos perdiendo!

Mi salón de las
pérdidas, mi museo
de extravíos...

Si nadie os lee…
¿Qué más da, amigos haikus,
si nadie os lee?

Modalidad
del error. Error que hace
sufrir. Maldad.

Siempre creciendo,
siempre aprendiendo. Toda
la vida así.

Cuando me faltas,
cuando no estás, entonces
te veo entera.

No digo has
muerto. Digo te me
han amputado.

La otra orilla es
la nuestra. En ésta estamos
de domingueros.

Cruzaremos el
puente y no volveremos
nunca a este lado.

Cuando esté en la otra
orilla, olvidaré que
acampé en ésta.

Amigo haiku:
haces que diga lo que
no sé decir.

Fulge Hiroshima.
Rotación / Traslación
no se interrumpen.

¿Recuerdo esto?
¿O lo habré soñado,
lo habré inventado?

Átomos “míos”:
antes de estar en mí,
¿dónde anduvisteis?

¿Dónde iréis, átomos?
¿Dónde os instalaréis tras
dejar mi cuerpo?

Por vez primera,
y última, y única,
nace este hoy.

Sabios geómetras
-diseñan cubos, prismas…-,
los minerales.

Y a estos cristales
¿quién les enseñó física
y matemáticas?

Luego de hacernos
humanos, lo siguiente
fue más bien triste.

Aún vivimos en
tribus, aunque ahora se
llaman Estados.

¿Dejaremos las
tribus? ¿Saldremos ya
de la prehistoria?

Casi todo lo
que creo pensar, se me
dio ya pensado.

Insigne geógrafa
(aunque ella no lo sepa),
la golondrina.

¡Saben tanto (aun
sin saber que lo saben)
los animales!

Ven y dame de
creer. Ven y dame de
ilusionar.

"No acabes, tren".
Pero llega y se para
y hay que bajarse.

Enanito, ínfimo
es el que empequeñece
a los demás.

Tiene que haber
algo mejor. Sin duda
tiene que haberlo.

Cielo de noche.

Llegan luces desde otras

realidades. 

Estrellas. Otros
mundos, quizá (¡ojalá!)
mejores que éste.

Vida que come
vida. En la Tierra, la
vida es caníbal.

Jesús no escribe
(más que en la arena). Y no
dice por qué.

¿Cómo seríamos
si nuestro alrededor
fuese al revés?

Tendemos trampas
y a menudo también
caemos en ellas.

Hablemos de lo
que hablemos, no sabemos
de qué hablamos.

Me duele no
quererte. Me duele no
poder quererte.

¿Dónde iré, a
qué lugar del que ya no
desee volver?

Estaré siempre.
Puede que en Sinlugar,
pero estaré.

Acariciando el
silencio, sin romperlo,
fluye el agua.

Rostros que no
veré más. Voces que no
volveré a oír.

Aquel que fui
y aquel que seré, ¿están
conmigo o no?

Al enseñar
Historia, deberíamos
sentir vergüenza.

Nunca supimos
defender lo esencial
de lo superfluo.

No es un monólogo
interior. Es talmente
un guirigay.

Soliloquio: en
el ring de adentro, mis
ideas son púgiles.

Ideas boxeando
en mí. No está claro que
yo sea el árbitro.

Como en las fotos,
sacad de mi alma sólo
el lado bueno.

Nada te pinta
(ya no niño, aún no hombre)
a tus 13 años.

Menos mal que,
aunque hay crueldad, no hay
sólo crueldad.

¡A tantas cosas
hemos muerto ya antes de
morir a todas!

Un solo A.D.N.,
un solo D.N.I., para
todos mis yoes.

No hay dolor
tan grande que no quepa
dentro de un cráneo.

Si hay Mente Cósmica,
contempló Auschwitz, Mauthausen...
y no intervino.

Nadie está limpio.
En el espejo nadie
se ve sin manchas.

Nuestras tragedias
en cómputo galáctico
no suman nada.

Creamos cultura
para tapar que somos
tubos que andan.

La humanidad
no tiene un pasado al que
desear volver.

Necesitamos,
como especie, seguir
otro camino.

Hojas caídas.
Ninguna volverá a
colgar del árbol.

Tsunami. Mueren
doscientos mil. La Tierra
sigue girando.

Suelo de Marte.
Ganas de ir allí y
plantar un árbol.

Colinas, valles
en Marte. Se echa en falta
algún conejo.

Fotos de Júpiter,
Venus… Sí: hay otros mundos
en este mundo.

Un poco más
cerca o lejos del Sol,
y ya no hay vida.

Ella, la Luna,
fue testigo de todas
nuestras miserias.

Has contemplado
todo, ¡y no te has ido!
Siempre fiel, Luna.

No los escribo.
Se escriben a sí mismos:
se auto-escriben.

Nada hay sólido.
Nada hay que no pueda
desmoronarse.

Se unirá el Todo

con la Nada. El fin,

con el principio.

El origen es

el fin. Se agota el ciclo.

Se cierra el círculo.

Quien agranda y

engrandece a los otros,

sólo ése es grande.

En un segundo

de lo vivo a lo inerte,

el mayor viaje.

De vida a muerte

sin cambiar de sitio, sin

cruzar la calle.

¡He sido tanta

gente! O ¡tanta gente

ha sido yo!

Animales con

su semitristeza, su

semiesperanza…

Su semipaz,

su semialegría,

su semimiedo…  

Animales con

su semiconciencia y

su semimente.

Ternura oculta,
alojada debajo
del falso techo.

Te arrinconamos,
ternura, para que
no nos crean débiles.

¡Si se pudiera,

sin pasar por la muerte,

salir del mundo!

Sin cumplir el

trámite cadavérico,

irse de aquí.

Leemos con gusto

poemas tristes, lúgubres.

¡Qué perversión!

Yo mismo, pero

nazco en Senegal. No

sé leer. Soy otro.

Recuerdo cosas

que no estoy seguro de

que hayan pasado.

No había un hueco.

Al mundo, sin mí, no le

faltaba nada.

Conmigo o sin

mí el mundo estuvo, está

y estará entero.

Tu cabeza en mis

manos. En mis dos manos

todo tu mundo.

Técnicamente

eran sanos, no locos,

los genocidas.

Hitler, Stalin

clínicamente estaban

cuerdos y lúcidos.

El ratón Pérez

se llevó tu diente último

y tu inocencia.

Griegos, romanos
no inventaron un dios
de la ternura.

Tantos dioses y
ninguno acogedor
ni hospitalario.

Si bien se mira,
lo normal también es
desconcertante.

Se des-nadó

la nada y brotó

la realidad.

Generaciones.

Cromosomas en danza

unos con otros.

Noche de alcohol,

goma rota… Y de pronto

surge una vida.

Los ya no vivos,

si veis mi adentro, ¿qué

pensáis de mí?

Cuántos extraños
en las ramas de mi árbol
genealógico.

¿Qué tengo yo
que ver con esos tipos
de los que vengo?

Oigo quejarse a
mis vidas no vividas
por mi abandono.

El bosque entero
estaba bajo el barro
del que emergió.

De la tierra áspera
extrajo la sandía
tanto dulzor.

¿Quién idea el guion,

la trama, el argumento

de lo que sueñas?

Vivieron Auschwitz

sin enloquecer. Casi

todo es sufrible.

No sabemos lo
que podríamos llegar
a padecer.

Viene un impulso,

coge un bolígrafo y

se escribe él solo.

Leonor enferma,

en silla de ruedas, y

Machado empuja.

No me emocionas
ya, pero en mis cimientos
siempre tú: Bécquer.

Nadie es del todo
inofensivo. Nadie
no daña nunca.

Lo inerte sigue,
perdura aquí. Lo inerte
nos sobrevive.

Nos sobreviven
las gafas, el batín,
las zapatillas...

¿Con qué armas puedo
batallar contra mi odio,
contra mi furia?

¿Vencer al odio?
Queriendo comprender:
quizá así sólo.