Los trozos somos
turbios, ruines. Pero
el Todo es bueno.

Tal vez morir
es dejar de ser uno,
de ser sólo uno.

Quizá morir
es volver a ser todo:
otra vez todo.

Cesar de ser
tan sólo uno. Morir.
Todificarse.

Tu yo se acaba
y de nuevo te expandes,
te diseminas…

…te difuminas,
te extiendes, te diluyes.
Te desyoízas.

En ningún sitio,
esto es, en todas partes
luego estaremos.

En dos secciones
-Dentro y Fuera- mi piel
fractura el mundo.

La línea “Dermis”
linda entre el país Yo
y la Otredad.

Envejecemos
y en cambio nuestros átomos
son siempre niños.

La apasionante
historia de tus átomos
no sabrás nunca.

Tardes de otoño…
Pero otoños sin ti,
tardes sin ti.

Tu ausencia agrieta
mi suelo. Tu no estar
me des-sostiene.

.....

Mi semitodo
sin ti, mi semivida,
mi semiyó.

Este yo hueco.
Este adentro sin ti.
Este vacío.

.....

Nunca estuvieron
las cosas tan ausentes,
tan incompletas.

.....

Mi corazón
tiene ahora tanto tanto
y tanto frío...

¿De dónde cuelgas?
¿Qué hilos han de romperse
para que caigas?

Vamos, recoge
tus trozos, tus destrozos,
y reconstrúyete.

Lo añejo siempre
está tramando algo
para quedarse.

Ritos, costumbres…:
el contumaz pasado,
que no se rinde.

Para no irse,
lo rancio se disfraza
de tradición.

Siempre la historia:
con sus cepos, sus rémoras,
sus sabotajes.

Y la batalla,
la interminable lucha
contra el ayer…

…contra la inercia,
contra el así fue siempre,
contra el no cambies.

Ojalá nadie
trague o derrame lágrimas
por mí por mí

¿Lo ensucio y mancho,
o dejo este lugar
algo más limpio?

¿Suavizo el mundo,
o aumento su aspereza
y su abruptez?

¿Agrio el vivir,
o lo vuelvo más dulce
y más querible?