Como la Tierra,
como el Sol, como todo,
vamos en círculo.

Dos mil catorce.
Un tramo más que hemos
atravesado.

La vuelta al Sol
termina y el círculo
se cierriabre.

Libres aún
de maldad y malicia,
los animales.

Mentes no humanas.
Pequeñas pero exentas
de mezquindad.

Un perro mueve
su rabo en mi honor.
Soy importante.

¿Cómo ves, perro,
(¿“amigo”?, ¿“amado”?, ¿“dios”?),
a tu humano?

Tan tristialegre
es mi cielinfierno, mi
placidolor.

¿A dónde irás,
a dónde huirás de ti,

que no te alcances?

No dirigimos
las hiperfuerzas cósmicas.
Ellas nos rigen.

En otros mundos
puede que exista vida
con reglas blandas.

Vida sin lucha,
sin mata o muere, sin
depredación.

No hay estaciones
ni puertos ni aeropuertos
hacia otros mundos.

Para entender
no tenemos más que esta
mente terrícola.

....

Paraverdades
sensoriales, telúricas,
antropomórficas.

Territoriales,
con pulsiones de tribu,
hemos nacido.

Aquí vinimos
con defectos de fábrica,
deteriorados.

Sabemos cómo
deslagrimar el valle
y no lo hacemos.

Porque aún no yo,
me libré de Lepanto,
Bailén, Belchite…

Las viejas guerras…
Innacido y salvado
era yo entonces.

Crueldad ligera,
hecha casi al descuido.
Pero crueldad.

De todo el mal,
un trozo es inconsciente,
irreflexivo.

Ecografía.
¿Lo veis? Está saltando
del Algo al Alguien.

No debería
la Nada tener nombre.
Si acaso, la <       >.

También sufrimos
porque en lo hondo ignoramos
lo que queremos.

Buscamos fines
inconciliables, metas
que se autoobstruyen.

Sería fácil
si de verdad supiéramos
qué deseamos.

Unos a otros
nuestros propósitos se
zancadillean.

Hija, enséñame
a ver todo con ojos
inaugurales.

Han dimitido
del vuelo y del cielo
los avestruces.

Otra vez ciegos.
Los topos a la luz
han renunciado.

Si allí no hay vida,
¡qué dispendio de estrellas,
qué despilfarro!

¿Es un desierto,
un páramo galáctico…,
o es un vergel?

Gran bosque de astros,
¿hay verdor en tus ramas
o estás seco?

Desde su mundo
alguien mira al Sol, esa
otra estrellita.

Central fogata
de helio, neón, hidrógeno…
La hoguera Sol.

Luz del pasado.
Dejó el Sol hace ya
ocho minutos.

Este calor
y esta claridad son
extraterrestres. 

.....

De la tiniebla
y de la gran frialdad
guárdanos, Sol.

La esfera suelo,
siempre engañándonos con
su disfraz llano.

Orbita, gira
-y con ella nosotros-
la bola Tierra.

Nos vio emerger
y nos verá extinguirnos.
Siempre la Luna.

La misma Luna
sobre los dinosaurios
y los robots.

Tierra y Luna:
Asíos una a otra, u os
desplomaréis.

El Equilibrio:
Los astros agarrándose
unos a otros.

En esta liga
los planetas inhóspitos
ganan 7 a 1. 

.....

La Tierra siempre
llevando la contraria,
dando la nota. 

.....

Con vida encima,
qué estrafalario ese
tercer planeta. 

A escala cósmica
puede que el valor "vida"
no valga nada.

¿Qué hubiera sido
de mi pobre cabeza
sin haikus-pájaros?

Engendrar a alguien.
Desinertizar una
fracción de mundo.

.....

Vamos, materia,
que por unos añitos
toca estar viva.

.....

Concluyó, átomos,
vuestro ciclo mortal.
Ahora a vivir.

Nadie recuerda
el día en que dejó
la inertitud.

Saldré del mundo
y en ese mismo trance
saldré del tiempo.

No hay más salida
del macrolaberinto
que por arriba.

Miedo a afrontar,
a mirar cara a cara
al sinsentido.

Bajo el fragor
y el crepitar del mundo
reina un vacío.

Tantos futuros
posibles y habrá sólo
sitio para uno.

Tras la tormenta,
mil dunas se han formado
en mi camino.

Caminos rectos
de pronto se retuercen,
se hacen sinuosos.

En la autopista,
nombres de pueblos a los
que no iré nunca.

Otro andén: otro
en el que no bajé.
Y sigue el viaje.

Acaso al fondo
otra calle. Acaso
una pared.

Borras y barres,
Viento, mis viejas huellas.
Gracias, amigo.

Ciclo vital.
Sin que nadie la empuje,
gira la vida.

Se inertiza
lo vivo. Lo inerte
se vivifica.

La Tierra: donde
la muerte vive, donde
la vida muere.

Estáis aquí,
en fosas. Pero no,
no estáis aquí.

Seré inmateria.
Seré incorporeidad.
Seré no-ser.

No hay una forma,
no hay un medio elegante
de irse del mundo.

¿Cómo haríamos
para irnos dulcemente
al otro lado?

Parece incívico
irnos y no llevarnos
nuestro cadáver.

.....

De aquí nos vamos
sin el residuo, echando
a otros el muerto.

El mismo átomo
puede ser sangre o roca,
carbón o vértebra.

Al otro lado
la parcela neutra, la
zona indolible.

La acera viva;
y enfrente, paralela,
la acera inerte.

No hay paredes
ni biombos que separen
del otro mundo.

Será bonito
de nuevo acurrucarse en
Ningunlugar.

Trazad, sentidos,
la fantasmagoría
global del mundo.

Contáis, sentidos,
tanto como mentís
y censuráis.

Necios sentidos:
a la vez embaucados
y embaucadores.

En engañarnos
la mente y los sentidos
trabajan juntos.

Ser más consciente
no implica, para nada,
ser más feliz.

Sin filtros, nítida,
la realidad nos
abrasaría.

Vemos tan sólo
la vida macroscópica.
Mejor así.

.....

Daría espanto
ver ácaros, bacterias
por todas partes.

Bacterias > Peces >

> Monos. La vida se ha hecho

de abajo arriba.

.....

Desde los monos,
y no desde los dioses,
hemos brotado.

¿Cuántos peldaños
desde el abuelo-mono
hasta este piso?

Sin los instintos,
sin la animalidad,
nada seríamos.

Con fibra óptica,
con sondas espaciales…
y con instintos.

Vengo de gente
rara y desconocida.
-¿Quiénes, cómo erais?

La vida no es
una obra de razón,
un fruto lógico.

No encajarán,
no han de ensamblarse nunca
todas tus piezas.

No acabas de
crecer. Nunca en la vida
te haces mayor.

Bajo mi piel,
de la cuna a la tumba,
¿cuántos he sido?

He sido otros.
He vivido otras vidas
en esta vida.

La inteligencia
se nos ha vuelto en contra.
¿Y ahora qué hacemos?

¿La solución?
Tal vez una Gran Máquina
que nos presida.

.....

Un robot justo,
un algoritmo ecuánime
que arregle esto.

Al umbral mismo
del Gran Adiós. Tan lejos
hemos llegado.

Ya en la antesala
del auto-exterminio.
Un paso más y…

¿Qué haremos con
la agresiva herencia de
Papá Reptil?

Parir: partir(se).
De un cuerpo parte (y
se parte) otro.

¿Quién se aprueba?
¿Quién, si se autoexamina,
no se suspende?

¿Podrás amarme
luego de ver mis trampas
y mis cartones?

Si al menos uno
- ¡ uno ! - de tus secretos
me incluyera…

Todas las cosas
pueden resultar feas,
salvo los árboles.

Sólo los árboles
a los ángeles tratan
de tú a tú.

No es macho ni hembra.
No está partido en dos.
Es un/una Árbol.

Alhelí, dalia,
azahar… A la altura
de ellas, sus nombres.

Mirlos cretenses,
búhos saudís… no pían
en griego, en árabe.

Sueño o dolor
-en chino, en quechua, en búlgaro…-
son dolor, sueño.

Tantas palabras
para el mismo amor, para
la misma sed.

Centauro, Andrómeda,
Perseo… Sonáis bien
los otros mundos.

La muerte está,
pero a la vez no está,
en el programa.

"Ha muerto Lázaro".
Y (Sagrada Incoherencia)
llora Jesús.

Ya hemos sido
no-ser. Ya hemos estado
en el no-estar.

Nada es eterno.
La muerte (=la no-vida)
quizá tampoco.

También mi muerte
será trivial. Será
mi muertecilla.

Ante lo inerte
y sus arremetidas,
lo vivo es frágil.

Vida: Blandura
expuesta a la dureza
de lo inerte.

Amaneciendo.
Jamás la Tierra había
dado esta vuelta.

Nunca, nunca antes
despuntó en el mundo
esta mañana.

Fresco, lozano
a la luz del alba es
todo lo viejo.

Sale el sol y es
un argumento azul
para estar vivo.

Si se encendiera
la verdadera luz,
por fin veríamos.

Luz: Dícese de
esta atenuada forma
de oscuridad.

Infraverdades,
autotrucos con los que
te semimientes.

Mi soliloquio
es plática con este
extraño intruso.

Nadie es del todo
él mismo. Nadie es
sólo él, pleno él.

Entero tú
-sin miedos ni pudores-
¿cómo serías?

Somos también
la renuncia o traición
a ser nosotros.

Como las puertas,
sin un pequeño quicio
nos desquiciamos.

Seas quien seas,
sabes algo valioso
que yo no sé.

Nadie en el mundo,
nadie hay de quien no deba
aprender algo.

¿Adónde iremos
que estemos a salvo de
nosotros mismos?

Hasta aquí, joven.
Desde aquí, viejo. Una
raya en el agua.

¿Me sentí niño,
de niño? Y de joven,
¿me sentí joven?

¿Cómo estás?, dicen.
(¡ Como si yo supiera
cómo estoy !)

Perfeccionamos
con pseudointeligencia
nuestras sandeces.

Lo de estos simios
parece inteligencia,
pero qué va.

La especie tonta:
la única que está a un tris
de autodestruirse.

Tanta destreza
hemos puesto al servicio
de lo siniestro…

Derechamente
y sin desviarnos vamos
a lo torcido.

En todo idénticas
las neuronas del mal
y las del bien.

Con sus dendritas,
axones y sinapsis:
Bondad / Maldad.

Leí aquel libro
y de él sólo recuerdo
que lo leí.

Borra, Memoria.
Enmienda, reescribe…
Memoria, crea.

Ya ni recuerdas,
Memoria, qué parte te
has inventado.

Los dos pasados.
El que en verdad pasó
y el que recuerdo.

Agito el cóctel

de recuerdos reales

e imaginarios.

Gracias, rencor,
por soltarte de mí
y por soltarme.

Sin pasaporte,
visado ni aduana…
la golondrina.

Aunque lo ignores,
también para mí, grillo,
haces cri-crí.

Al club de jazz
a plena luz del día
nunca te acerques.

...

Tu saxofón
-nocturna ave- enmudece
si el sol asoma.

Quizá la vida
sea un fallo o disfunción
del mundo inerte.

.....

¿La vida es parte
del Gran Mecano, o es
su anomalía?

.....

De la Estructura
¿es la vida una pieza
defectuosa?

.....

¿Hay una errata
-la vida- en el gran
libro del cosmos?

.....

Vida en la Tierra:
la oveja descarriada
del planetario.

El sentido de
la vida es opaco a
nuestros sentidos.

La razón de
vivir vive fuera de
nuestra razón.

Nadie conoce
la Ordenanza absoluta,
el hiperCódigo.

Toda la vida
jugando a la vida y sin
saber las reglas.

Otra puerta que
cruzas. ¿De dónde sales?
Y ¿a dónde entras?

Fuiste abducida
de la espuma del mar,
gota de lluvia.

.....

De nuevo caen
aquellas mismas gotas
que ya llovieron.

.....

Agua del mar
vuelve después al cielo,
a las montañas.

.....

Desde el mar–muerte
a los ríos del vivir
regresa el agua.

.....

Gotas que vuelven,
pero no en ellas mismas
sino en otras.

.....

Quizá volvamos,
como la vieja lluvia
en nubes nuevas.

Sin ti amanece,
incomprensiblemente,
un nuevo día.

Cada uno es todos,
pero lo ignora y cree
que es sólo él mismo.

Pequeña parte
de mí que estás en todos,
tú no te irás.

Sabes ser hielo,

y nieve, y vapor: 

Agua del vaso.

Nada es como
deseas. Nada es
como recuerdas.

¿Cuál de vosotros
-Anhelo, Nostalgia- es
más embustero?

Calle del “Qué
Habría Pasado Si…”.
Prohibido el paso.

Cierro los ojos
y la luz se hace ahí dentro
y estás tú.

Abro los ojos
y en ese mismo instante
ya te has ido.

Nos expulsaron
(“hijo de mis entrañas”)
de aquel lugar.

En tu barriga
un hoyo que proclama
cómo viniste.

Dicen que soy
el niño de la foto.
Yo sé que no.

Seré otra foto
del álbum familiar.
(-¿Y ése quién era?)

Del crematorio
lo mismo que ya fuimos:
ceniza y humo.

Duermen las cosas.
Los metales, el agua,
las tumbas duermen.

Sueño sin sueños.
Sueño sin despertar.
Sueño sin fin.

Morir es sólo
convertirse en objeto,
cosificarse.

Sin corazón,
sin cerebro, sin piel, sin
sangre. La piedra.

El tiempo de ahora,
como un viento distinto,
barre al de antes.

Uno del otro
gustan de ir disfrazados
Fracaso y Éxito.

En cada triunfo,
fragmentos de derrota
entreverados.

De alguien que hiciera
-EN TODO- lo que haces,
¿qué opinarías?

¿Qué pensarías
de alguien -de otro- que fuera
así como eres?

Ninguno es
todo razón. Ninguno es
sólo razón.

Yo contra mí:
lucha de adentro. Pero hoy
llegué a las manos.

¿Y cómo eras,
Quijano, más feliz?: ¿de
loco o de cuerdo?

Desenloquece
(encuerdece) Alonso
y se derrumba.

Cuerdos son los que
logran atar de un poste
a su locura.

Otra vez ellas:
¿subo a ese tren, o no?;
las dos de siempre.

33 vértebras
que me sostienen, y otra
más: la ilusión.

Aquí yace mi
ilusión. Aquí yace
mi mitad seca.

De agua, de arena,
de sol, de cuerda... y todos
miden al mismo.

Pasará el tiempo
aunque no tenga ya
por quien pasar.

Todo se apaga.
El tiempo fluye ahora
para sí mismo.

Volvió el tiovivo
como cada año, pero
ya no subiste.

Casa vacía.
Más grande y hace eco
con nuestras voces.

Donde estuvimos
mi pupitre y yo, ahora un
hipermercado.

El coche en el que
nos besábamos, hoy lo
llevo al desguace.

Abrí el reloj.
Mil piezas dentro y
no sé cerrarlo.

Nunca serás
experto en ti, graduado

en yología.

Autosordera
es este no escucharme
yo a mí mismo.

Clava su lanza
el picador y sólo
le duele a uno.

El yo es pequeño
y limita consigo
por todas partes.

¿De cuántas lágrimas
-cientos, miles quizá-
seré culpable?

Días azules.
Sol de la infancia. Y
ahora ya el mar.

Innominada,
despalabradamente
estuvo todo.

Hay cosas que
se han vuelto palabras
y otras que no.

.....

Algunas cosas
se cuidaron bien de
no tener nombre.

Aún no existían
las notas musicales
y él ya trinaba.

Para ti, pétalos.
Para la abeja, pistas
de aterrizaje.

Un gallo canta.
Amanece de nuevo el
día de siempre.

Aletas, brazos
o alas. En aquel cruce,
tres direcciones.

En el acuario,
detrás del cristal, peces
de humano rostro.

El hijo ha muerto.
De sus ojos de mona
cuelgan gotitas.

Por la avenida
-no en el zoológico-
miles de simios.

.....

Monos trajeados
recogen del colegio
a sus cachorros.

.....

Gente en el metro.
Sus rostros cro-magnones,
neandertales…

.....

Pelos prehomínidos
aún en mi nariz
y en mis orejas.

.....

Simios con i-phone 
pero aún, en sus dedos,
las veinte uñas.

En buena lógica
debería gustarme.
Y sin embargo…

¿Me gusta o, sólo
porque gusta a los otros,
creo que me gusta?

El teorema,
la fórmula, el canon de
la lucidez.

Nieve y ovejas.
Caen copos en la lana.
Blanco más blanco.

En la arboleda
cien colores y todos
se llaman verde.

Regalan fruta
al borde del camino
las zarzamoras.

Tan resignada
la yegua a llevar moscas
siempre en sus ojos.

En el piñón,
todo el sabor del pino
encapsulado.

Di, ammonites
fósil, ¿cómo va todo en
el mesozoico?

Uñas del gato.
Espinas del rosal.
¿Quién copió a quién?

Eh, Big Bang, ¿te
das cuenta de la que has
organizado?

Delfín, ballena,
¡las vueltas que da el mundo!:
de nuevo al mar.

Ponte aletas,
cetáceo, como cuando
fuiste un pez.

Morsas al Sáhara.
Camellos a Groenlandia.
Un cambio de aires…

Moscas tsé-tsé,
tenias… No sois culpables,
nada elegisteis.

Desde el tren, todos
los caminos que veo
me dicen ándame.

Como en la de otro.
No guiando mi vida: de
visita en ella.

Por fuera (títeres)
y por dentro (guiñoles)
somos movidos.

Miedo a mirar
a lo lejos. Miedo a
mirar a lo hondo.

Si no otro mundo,
el otro lado de éste
ha de existir.

Visto de lejos,
Sol, no eres más que
otra estrellita.

Desde su mundo
alguien mira al cielo
y no nos ve.

.....

Quizá sus ojos
y los nuestros no vean
las mismas cosas.

.....

Puede que capten
luz, pero otro espectro u otra
zona de luz.

.....

Su perspectiva
y la nuestra acaso
nunca se crucen.

.....

Quizá estamos
en el anverso, y ellos
en el reverso.

.....

Tal vez nosotros
en la cara B, y ellos
en la cara A.

.....

Imperceptibles
los unos a los otros
tal vez seamos.

Verde sediento.
En su idioma una planta
me dice "riégame".

Flor disecada,
tan sólo tú no te
marchitarás.

Mi páncreas, mi hígado
mis ganglios… Si os viera, no os
conocería.

Pueden las células
decidir expandirse
contra sí mismas.

Cuerpo, has de irte.
Tienes que dejar sitio
a otra gente.

Debemos irnos,
cuerpo. Ambos debemos
irnos de aquí.

Partir sí, pero
sin cruzar por lo fúnebre.
Partir, sin más.

Vendrá, sin duda,
alguien a cubrir mi
plaza en la Tierra.

¿De qué otro mundo
seré el día que ya
no sea de éste?

¿Cómo sabemos
que nunca se retorna
a la consciencia?

Ya vinimos del
No-ser. Tal vez debamos
venir más veces.

Y si se vuelve,
¿en qué volveré?, ¿en
quién volveré?

¿Quién pasaría
la prueba, el auto-test
de su conciencia?

“La cabra tira al
monte”. ¿Y hacia dónde mi
cabra de dentro?

Oigo tu flauta
y en ella mi niñez,
afilador.

Cada año muta
el virus de la gripe.
Nosotros no.

A veces fui
más viejo de lo que
soy ahora mismo.

Detén la imagen.
Y si no puedes, pásala
muy muy despacio.

Va con bastón
por aquellas baldosas
que anduvo a gatas.

Tantas películas
de guerra y nunca moscas
en los cadáveres.

Waterloo en cine
pero no hay escenas de
putrefacción.

¿Sabía Newton
tejer? ¿Sabía Einstein
cultivar trigo?

Gran sabio. Pero
desde otro lado es un
sabelonada.

Cada noche nos
extinguimos. Nacemos
cada mañana.

Abel, Caín:
ambos con cromosomas
de Eva y Adán.

.....

Los mismos padres
y en idéntico ambiente
Caín y Abel.

.....

Seres opuestos
a menudo se esculpen
en un mismo útero.

Al otro lado
del espejo sólo hay
cristal y azogue.

Y ahora todo eso
se guarda bajo tus
ojos cerrados.

La meta a un paso.
Pero te giras y
sigues corriendo.

Desconocemos
de qué máquina somos
la energía.

Nunca veremos
el fuego al que servimos
de combustible.

Calles nevadas,
siento que se os derrita
el disfraz blanco.

Nieve reciente.
Mis botas no la pisan:
la pisotean.

¿Cómo me atrevo
a andar por ti, nieve;
a embarrarte?

Siempre en la inopia.
Cuanto más conocemos,
más ignoramos.

No llegas nunca.
El camino se estira
conforme avanzas.

El libro de los
porqués. Según lo lees,
le brotan páginas.

Horas lloradas –
Horas reídas. ¿Equis
en la quiniela?

Un dolor blanco,
que duele pero no
duele que duela.

Me crucé con
lo que nunca tendré.
Nos saludamos.

Kikirikí y…
Pero no llores, Pedro:
si es sólo un gallo.

Triste lugar
cualquier sitio al que voy
sin ilusión.

En las antípodas
-¡ bajo mis pies !- la otra
cara del mundo.

Tierra abajo,
allá en lo más hondo,
de nuevo el cielo.

La bacteria que
ha de matarnos sólo
querrá vivir.

Nadie es
todo elogiable. Nadie es
sólo elogiable.

Crees que admiras
a alguien y admiras sólo
trozos de alguien.

Gregorio Samsa
esta vez se convierte
en mariposa.

.....

Al fin feliz,
de flor en flor ahora
vuela Gregorio.

.....

No fue kafkiana,
celebra Samsa, esta
metamorfosis.

La guerra acaba.
Vuelve el soldado a su
zapatería.

….


Tapan trincheras
y sobre ellas levantan
chalets pareados.

…..

Donde fue la
batalla están sembrando
coles, lechugas…

…..

Fin de la guerra.
¿Alguien sabe por qué nos
hemos matado?

No sé, amor,
qué he ganado ni qué
perdí por ti.

…..

No sé en qué
me agrandaste ni en qué
me redujiste.

…..

Amor, no sé
el balance y no
quiero saberlo.

Todo el tiempo
siendo tú. Se comprende
que te fatigue.
.....

Cansancio de
vestirse de uno mismo
cada mañana.

.....

¿Qué esconderá
esa jungla alojada
bajo el cráneo?

.....

Los sueños. Mi
otra existencia. Mi
segunda vida.

....

Ignorados sueños
en la almohada vividos
y olvidados.

....

En tu vientre mi
guarida, en tus brazos
mi madriguera.

.....

¡Tanto que hacer! La
vida entera no cabe
en una vida.

.....

Los pies con que
anda el tiempo. Las manos
con que nos mueve.

.....

Nunca hubo nadie
que no brotara aquí
para la muerte.

.....

Me detendré,
me interrumpiré sin
ya reanudarme.

.....

Dejaré cabos
sueltos. Dejaré un libro
por la mitad.

.....

No concluimos la
travesía: a medias
se hunde el barco.

.....

No llegamos a
destino. El tren se
para en seco.

.....

Sin sentirlo, sin
dolor, agoniza un
árbol. Qué suerte.

.....

Nada: acógeme,
recíbeme en tu
profundidad.

Cantan aún
pero ellos, los pájaros,
también son otros.

.....

La hierba es otra
hierba. Los mismos árboles
son otros árboles.

.....

Los mismos tú
y yo pero en verdad
otros distintos.

A sus hijitos
mamá tyranosauria
los alimenta.

…..

Están jugando
dos niños diplodocus
a perseguirse.

….

Era terciaria.
Homo erectus no está
ni se le espera.

…..

La ternura de
las hienas. El amor de
los hipopótamos.

…..

Convexo, cóncavo,
acople, frotamiento,
secreción. Fin.

….

Amor, poesía…
Algo que desrealice
la realidad.

….

Idealízala,
suavízala, ablándala,
desrealízala.

…..

¿Quién bebería
realidad sin azúcar
ni edulcorante?

.....

A palo seco,
tragada sin mezclar,
realidad cruda.

.....

Se va la vida,
se nos derrama y cae
entre los dedos.

…..

Nadie sueña que
muere, pues nadie sabe
cómo es eso.

…..

¿Podré? ¿Podré
poder? ¿Seré capaz
de ser capaz?

…..

Estaré con
más gente y seguiré
solo de ti.

….

Lo que el azar me ha
dado. Lo que el azar
me ha quitado.

…..

Deseos de
desear algo. Ganas
de tener ganas.

…..

Aún sigo hablándole.
Nunca podré decirle
adiós a Dios.

El mundo inerte
no es ningún lacayo
del mundo vivo.

.....

Lo inerte está
en pie de igualdad
con lo que vive.

.....

La flor no sabe
a qué huele. El fruto no
sabe a qué sabe.

.....

Para quién va
a lucir el sol cuando
nos desalojen.

.....

Soy la estructura
que han formado mis átomos
por algún tiempo.

.....

No vivo en el
mundo. Soy una parte, un
trozo del mundo.

.....

Olerá aún a
tierra mojada cuando
ya no haya olfatos.

.....

Seguirán los
colores cuando aquí
no queden ojos.

.....

En todo el Sol
hay menos consciencia
que en una hormiga.

.....

Pequeños trozos,
incrustaciones de
muerte en la vida.

.....

¿Y qué pintamos
dentro de esta existencia
y de este mundo?

.....

Como a los niños,
al irte déjame una
luz encendida.

.....

No vine al mundo.
Un fragmento del mundo
tomó mi forma.

.....

La realidad
no es mayor conmigo; no es
menor sin mí.

.....

Todo lo que no
vivimos del todo, lo
infravivimos. 

.....

¡Tantos pasos que
dimos tan sólo porque
nos empujaron!

.....

La voz que me
oigo cuando hablo: ésa
que no existe.

.....

Intentarlo era
más engrandecedor
que conseguirlo.

.....

Tenemos hambre
de sentido. Tenemos
sed de porqués.

.....

Tratas de huir de
tu negra nube, pero
ella te alcanza.

.....

Ves tu ayer con tus
ojos de hoy, no con tus
ojos de entonces.

.....

Otro Yo que
venga, otro Yo mejor que
me sustituya.

.....

Inyecciones de
realidad a través
de los sentidos.

.....

De fuera a dentro
nos es inoculada
la realidad.

.....

“Realidad”
ha completado su
instalación.

.....

Todo tiene su
duda. Todo tiene su
no-explicación.

.....

Detrás de cada
revelación se esconde
otro enigma.

.....

Miedo a que
la Gran Verdad nos sea
insoportable.

.....

Mis yoquesés,
mis vetetuasaber,
mis quemasdás.

.....


Somos enanos
grandes. Somos gigantes
muy pequeñitos.

.....

las mismas olas
yendo siempre viniendo
las mismas horas

.....

Nada pasó
exactamente como
lo recordamos.

.....

No hay una brújula,
una aguja que marque
el buen camino.

.....

La vida nos
endurece y nosotros
la endurecemos.

.....

Amigas íntimas,
tristeza y alegría
van de la mano.

.....

Enseña bien
el maestro Error, pero
cobra muy caro.

El del espejo
de pronto me parece
otro distinto.

.....

Mis convicciones,
si se marchan, será
porque ellas quieren.

.....

No decidí
cambiar. Fue cambiar quien se
decidió en mí.

.....

No somos una
roca ni una montaña.
Somos un río.

.....

“Daremos lo no
venido por pasado”.
Manrique lúcido.

.....

¿Quién va a arreglar
tanto como rompemos
y destruimos?

….

Desconocemos
de qué factores somos
el resultado.

.....

Todo es más simple
y más complicado de
lo que creemos.

Chico, aféitate
y deja ahí el cadáver
de tu infancia.

.....

Aún no habíamos
llegado, pero ya
había que irse.

…..


Tan veloz pasa el
libro de tu vida que
no puedes leerlo.

.....

Sed que no es
sentida. Privación
que no da hambre.

.....


Si hay vida en otros
astros, ¿qué habrá hecho
allí la vida?

.....

Tomás de Aquino
lee a Stephen Hawking
y se desploma.

.....

¡Tantas verdades
indiscutibles son
ahora mentiras!

.....

¿De qué te has
disfrazado? ¿De quién
te has disfrazado?

.....

¿En qué te has
convertido? ¿En quién
te has convertido?

…..

Si los no-seres
sintieran, sentirían
miedo de ser.

....

Tus actos pueden
ser erróneos. Tus
no-actos también.

.....

Sin labios ni ojos,
no temeré al silencio y
la oscuridad.

.....

Todo el pasado
ha desembocado en
este instante.

.....

Amados libros
que se leen con miedo
a terminarlos.

Menos que una
piedra (un kilo y medio)
pesa tu mente.

.....

Pasión, dolor,
amor, memoria… en mil
quinientos gramos.

.....

Muerde y muerde.

Dentellada interior.
Re-mordimiento.

…..

El creador
y sus criaturas hablan
lenguas distintas.

.....

Tal vez nos hizo
a su contraimagen y
desemejanza.

.....

¿No merecemos
tus figurillas una
explicación?

.....

Quien nos creó
posiblemente ignore
que nos creó.

.....

Está claro que
esto no emergió para
ser entendido.

.....

Nadie invitó
al sentido a venir
a este planeta.

.....

Algo que, aunque
no nos llene, al menos
nos des-vacíe.

.....

Por las estrellas
y el sol, toda la luz
nos es prestada.

…..

Todo lo que
pasó en la Tierra fue
improvisado.

.....

Lo inerte es
la regla. Lo vivo es
la excepción.

.....

Todo afirma que
no estás en las tardes que
te sobreviven.

.....

Con tu impresencia,
tu invoz, tu incompañía.
Con tu inestar.

.....

Las manos que ya
no acaricio. La boca
que ya no beso.

…..

Se nos da bien
construir destrucción,
levantar ruinas.

…..

¿Nacemos limpios?
¿O venimos con manchas,
nacemos sucios?

.....

Debió pasar
y no pasó. Pasó y no
debió pasar.

…..


Nos indignó
y ahora en cambio nos deja
indiferentes.

……

Se supone que
estoy dentro de esta
funda de carne.

…..

El mismo yo
creía y hoy no cree.
¿El mismo yo?

.....

¿En qué creeríamos
si no creyéramos en
lo que creemos?

.....


No dejamos de
creer. Es “creer” quien nos
deja a nosotros.

…..

Ojalá nada
me mueva a bajar
a mi caverna.

…..

Mi error-imán,
mi cotidiano error.
Otra vez él.

…..

No decidiste
qué te gusta y qué no.
¿Quién lo hizo entonces?

.....

Me gustaría
que me gustaran cosas
que no me gustan.

.....

También yo quise
a la vez una cosa
y su contraria.

.....


Ahora lo entiendo.
Se derrite mi odio,
brota la paz.

.....


Habitantes de
la realidad: somos
realidadanos.

…..

¿Cuántos omóplatos,
tibias, cráneos, rótulas
bajo la tierra?

.....

Nadie recuerda
el supremo viaje: del
no-ser al ser.

.....


Surgió la vida
con vocación efímera,
provisional.

.....

La previda, y
la vida, y la muerte,
y la postmuerte.

.....

La inertitud,
nuestra maternal casa,
está esperándonos.

.....

Y finalmente
nos desahuciarán de
nosotros mismos.

.....

Nunca veremos
nuestra materia sin
nosotros dentro.

.....

Juntos marchamos

a la nada común, a
la misma nada.

.....

Crea. Crea y
nunca te bebas tu
sed de crear.

.....

Tantos millones
de otros, y nada más que un
escueto yo.

.....

El mismo mar
azulmente o grismente
o negramente.

.....

Con su bastón
y arrugas en la frente,
Marilyn vieja.

.....

Fotos del álbum.
Todas las fotos son
de color tiempo.

Sed de ternura
debajo de tu cáscara
y de tu máscara.

Agárrate al
mundo y no te sueltes
antes que yo.

Pasa del todo,
termina de pasar y
hazte pasado.

.....

Piso el pasado.
Me gusta ese crujido
de hojas secas.

.....

Pasado: tiempo
fósil, tiempo reliquia,
tiempo sarcófago.

No hay camino.
Solamente tus pies
descaminados.

Rectos caminos
se quiebran, retuercen y
ya no son rectos.

¿Y por qué, Tierra,
creas más vidas de las que
podrás nutrir?

Temblad, caudillos,
santones, salvapatrias...
Brotó internet.

¿Quién podrá verlo?:
La humanidad mandando
sobre ella misma.

Ya estuvimos
en la nada y no nos
fue nada mal.

Todos son otros.
Yo también. Sólo queda
el escenario.

.....

Fotos no nuestras,
sino de otros nosotros
que ya no somos.

“El Principito”.
Lo cerré con ganas de
quedarme dentro.

Ya nunca más
podré leerlo por
primera vez.

.....

¿Cómo desver lo
ya visto, desleer
lo ya leído?

Cuerpos con púas,
tentáculos, antenas.,
crestas, ventosas…

Seres dan seda,
dan tinta, dan veneno,
dan miel, dan luz...

El desierto hizo
al camello. El hielo
trazó al pingüino.

Todo animal,
todo ser vivo es
un bicho raro.

....

Extrañas vidas,
especies de otro mundo
allá en el mar.

¿Mi verdad? No:
mi pequeña verdad,
mi verdadilla.

Seremos siempre
imperfectos. Seremos
siempre incompletos.

Deseos de irme
de mí, de divorciarme
ya de mí mismo.

Tengo ganas de
pensar en cualquier cosa
que no sea yo.

La muerte como
la dentición, la barba,
echar barriga…

El pasaporte, el
carné de conducir,
la muerte. Trámites.

Desembocar en
el mismo in-existir
del que manamos.

De vuelta a casa.
De regreso al no ser,
o sea, a mi sitio.

Pobre en certezas,
indigente en creencias,
tengo mis dudas.

Unas a otras
las reglas del vivir
se contradicen.

Museo del
Holocausto. Ganas de
cambiar de especie.

¿A medida de
qué, a medida de quién,
fue hecho el mundo?

Ni el mundo se hizo
a mi manera, ni
yo a la suya.

“Limitarse es
expandirse” -Goethe-.
Ahora te entiendo.

Siempre una madre:
de niño, de adulto,
de viejo… Siempre.

Entrecerramos
los ojos interiores
para no vernos.

Nuestra hondonada
es tabú. Tampoco ella
se reconoce.

El que no soy
por timidez. El “yo” que
no soy por miedo.

Mis ojos de antes,
tan diferentes de
mis ojos de ahora.

Parar la imagen
y quedarme a vivir en
esta secuencia.

Un buen recuerdo
para guarecerse del
hiperpresente.

De Nadie a Alguien
sólo expenden billete
de ida y vuelta.

Un puente para
llegar. Otro (o el mismo)
para marcharse.

Lágrimas que
ejercen su derecho a
ser derramadas.

¿Quién no lloró
debajo de una máscara
que se reía?

Técnicamente
felices y aun así
tristes por dentro.

Sin extrañeza
comemos alas, patas,
costillas, hígados…

Masticar sesos:
neuronas rebozadas,
sinapsis fritas.

Sesos de vaca.
No te sabrán a idea,
sueño o memoria.

Depredadores
cazaban, desgarraban
humanos cuerpos.

También nosotros
podemos ser tragados
y digeridos.

Cobarde fe
si te encierra y prohíbe
conocer otras.

Todo vergel
albergó una guerra, un
baño de sangre.

Colinas, valles…
En todos, unos hombres
mataron a otros.

Sólo este mundo.
Sólo esta realidad.
Sólo esta vida.

Supremo hito de
despertar. Sagrado acto
de abrir los ojos.

Un corte seco:
Hasta aquí, infancia. Desde
aquí, adultez.

¿Infancia alegre?
Sólo si filtro, espigo,
cribo recuerdos.

Para existir
sólo una (ésta, la)
realidad.

¿Qué cosas debo
dejar hechas antes de
irme del todo?

Llora por su hijo.
La madre es, toda ella,
una herida.

No conocemos
lo que tenemos. Sólo
lo que teníamos.

Sabemos menos
de la piel hacia dentro
que hacia fuera.

Seres lejanos
puede que teman que
les contagiemos.

Quizá no quieran
contaminarse de
humanidad.

Si todos somos
raros, entonces todos
somos normales.

Sólo el camino.
Porque la meta es Nada,
la meta es Nadie.

Cuesta trabajo
pensar que fuimos hechos
para este mundo.

Somos terrícolas.
Somos vialácteos. Somos
universanos.

Ojos terrícolas
funcionan en la Luna,
sirven en Marte.

Sexo, libido:
argucia de dos glándulas
para juntarse.