Menos que una
piedra (un kilo y medio)
pesa tu mente.

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Pasión, dolor,
amor, memoria… en mil
quinientos gramos.

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Muerde y muerde.

Dentellada interior.
Re-mordimiento.

…..

El creador
y sus criaturas hablan
lenguas distintas.

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Tal vez nos hizo
a su contraimagen y
desemejanza.

.....

¿No merecemos
tus figurillas una
explicación?

.....

Quien nos creó
posiblemente ignore
que nos creó.

.....

Está claro que
esto no emergió para
ser entendido.

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Nadie invitó
al sentido a venir
a este planeta.

.....

Algo que, aunque
no nos llene, al menos
nos des-vacíe.

.....

Por las estrellas
y el sol, toda la luz
nos es prestada.

…..

Todo lo que
pasó en la Tierra fue
improvisado.

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Lo inerte es
la regla. Lo vivo es
la excepción.

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Todo afirma que
no estás en las tardes que
te sobreviven.

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Con tu impresencia,
tu invoz, tu incompañía.
Con tu inestar.

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Las manos que ya
no acaricio. La boca
que ya no beso.

…..

Se nos da bien
construir destrucción,
levantar ruinas.

…..

¿Nacemos limpios?
¿O venimos con manchas,
nacemos sucios?

.....

Debió pasar
y no pasó. Pasó y no
debió pasar.

…..


Nos indignó
y ahora en cambio nos deja
indiferentes.

……

Se supone que
estoy dentro de esta
funda de carne.

…..

El mismo yo
creía y hoy no cree.
¿El mismo yo?

.....

¿En qué creeríamos
si no creyéramos en
lo que creemos?

.....


No dejamos de
creer. Es “creer” quien nos
deja a nosotros.

…..

Ojalá nada
me mueva a bajar
a mi caverna.

…..

Mi error-imán,
mi cotidiano error.
Otra vez él.

…..

No decidiste
qué te gusta y qué no.
¿Quién lo hizo entonces?

.....

Me gustaría
que me gustaran cosas
que no me gustan.

.....

También yo quise
a la vez una cosa
y su contraria.

.....


Ahora lo entiendo.
Se derrite mi odio,
brota la paz.

.....


Habitantes de
la realidad: somos
realidadanos.

…..

¿Cuántos omóplatos,
tibias, cráneos, rótulas
bajo la tierra?

.....

Nadie recuerda
el supremo viaje: del
no-ser al ser.

.....


Surgió la vida
con vocación efímera,
provisional.

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La previda, y
la vida, y la muerte,
y la postmuerte.

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La inertitud,
nuestra maternal casa,
está esperándonos.

.....

Y finalmente
nos desahuciarán de
nosotros mismos.

.....

Nunca veremos
nuestra materia sin
nosotros dentro.

.....

Juntos marchamos

a la nada común, a
la misma nada.

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Crea. Crea y
nunca te bebas tu
sed de crear.

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Tantos millones
de otros, y nada más que un
escueto yo.

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El mismo mar
azulmente o grismente
o negramente.

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Con su bastón
y arrugas en la frente,
Marilyn vieja.

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Fotos del álbum.
Todas las fotos son
de color tiempo.