Cada palabra
corre el riesgo de ser
ésa que sobra.

Monday, September 4, 2017


kilos y kilos
de peso ha de pesar
mi pesadumbre.

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  1. Perdón pido a la vida por aquel

    disparo con el que una mañana de verano,

    allá en mil novecientos quizá cincuenta y nueve,

    le arrebaté de golpe una oropéndola.



    Cayó precipitada entre las hojas

    ásperas y las gruesas ramas grises,

    con algo de elefante, de la higuera

    del Portal, donde, orondas de dulzura,

    relucían al sol, tentadoras, las brevas.



    Y quedó en la mañana

    un extraño silencio que olía a pólvora.



    Al cabo de los años, todavía

    a veces veo en mi mano

    aquella alhaja voladora, el velo

    con que la muerte iba empañando sus ojos,

    aquel rubí brotándole del pecho.



    Perdón pido a la vida ahora que el tiempo

    va expulsándome de ella,

    ahora que sé el valor de cada vuelo,

    de cada canto y cada nuevo día.



    Ojalá que estos versos tuvieran el poder

    de alzar en esta página unas ramas de higuera

    con sol y grandes brevas, y en ellas devolverle

    al mundo una oropéndola.



    (MIGUEL D' ORS)

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