El sueño es vida.
Tu sueño te sucede,
vives en él.
...
En tu soñar,
lo soñado te pasa
y te atraviesa.
...
Tu yo del sueño
no es distinto del yo
de tu vigilia.
...
En tu soñar,
lo soñado te pasa
y te atraviesa.
...
Tu yo del sueño
no es distinto del yo
de tu vigilia.
...
Mientras soñabas,
tu sueño para ti
era R E A L.
Soñé que estabas conmigo.
ReplyDeleteSoñé que eso era verdad.
¿Por qué maldito motivo
me tuve que despertar?
No sabemos si la realidad es real o fantástica. No sabemos si el universo pertenece al género realista o al fantástico. Posiblemente, todo el mundo es un sueño, toda la historia es un sueño. Ese sueño puede no ser soñado por nadie. Es un sueño que se sueña. La historia es parte de ese sueño y yo, en este momento, soy parte del sueño de cada uno de ustedes, por lo que puedo decir que el sueño de ustedes es un poco trivial.
ReplyDelete(BORGES)
Nadie sueña que es otro distinto. Nadie se sueña otr@.
ReplyDeleteCon el covid se han multiplicado por 3 las recetas de somniferos y tranquilizantes , cuesta dormir , también se han multiplicado por 100 la compra de sedantes sin receta .
ReplyDeleteAl dormir poco y mal por el don de la ubicuidad del bicho , los sueños han perdido candidez y quien soñaba con una gran casa con piscina, ahora sueña que está agrilletado en las mazmorras de un castillo .
De fierro,
ReplyDeletede encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.
En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)
Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena,
leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros,
charcos de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
ningún muerto,
—aunque se oculten en la corrupción y en los siglos—,
y condenarlos a vigilia espantosa.
Toscas nubes color borra de vino inflamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.
(BORGES)
Desconocemos si somos un sueño que tiene por costumbre despertar, o ya despiertos ignoramos que soñamos.
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